brotes
dos meses tomando tirosina. de 25 mg paso a 50 mg.
ferritina inamovible: no sube ni un ápice a pesar de la ingesta diaria de hierro en pastillas que machacan mi ya deteriorado sistema digestivo :-(
resignarme a ser la anémica que he sido desde que nací, sí, parece que va a ser la opción.
compro 120 l de humus de lombriz que distribuyo sobre la pulcrísima tierra que dejó Lacustre para mí. riego. huele tan bien a pesar del cemento y la mierda irrespirable de esta ciudaz.
compro una gerbera rosa chicle para mi ventana de flores. (la ventana izquierda es de flores; la derecha de cactus que darán flores.) la pongo en un macetero azul pitufo.
no paro de estornudar.
me corto el pelo, un pelo que era bastante largo y vuelve a ser corto. "quizá haya encontrado mi peluquería", me digo: una vez más, a la búsqueda de las tijeras bondadosas.
hago vinagreta en grandes cantidades y la pongo en una botella: he decidido que la mostaza va ser mi alimento principal esta primavera junto a la sempiterna cerveza y mi querencia súbita por las aceitunas.
decido sacar los libros que estaban en cajas desde que beluga se marchó (hace casi veintitrés meses) y colocarlos al tuntún en las estanterías que llevaban todo ese tiempo desnudas. saco algunos a la calle. quiero creer que los bibliófilos salen de incógnito de noche con sus grandes bolsillos vacíos.
pongo la última lavadora de trapos, sábanas y telas blancas que guardaba mi abuela: sesenta grados, programa número dos, lejía. las manchas del tiempo no se quitan. herrumbre.
hago semilleros de rúcula, lechugas y claveles chinos. descubro a mi edad que me gustan los claveles, tan densos y arrugados.
las lilas están a punto de reventar como pequeños racimos de mini uvas moradas-moradas. todo es posible.
¿anidarán los mirlos este año en el jardín, en el mismo nido desvencijado?
voy a pintar la puerta de casa de rosa (sí, rosa chicle): para que mi psicópata busque un verde botella con el que innovar sus pintadas. somos grafiteras.
escribo un correo titulado Micah P. y el humus; en él escribo esta frase: Me gustan los títulos, así, en general.
no llueve.
que llueva.
ferritina inamovible: no sube ni un ápice a pesar de la ingesta diaria de hierro en pastillas que machacan mi ya deteriorado sistema digestivo :-(
resignarme a ser la anémica que he sido desde que nací, sí, parece que va a ser la opción.
compro 120 l de humus de lombriz que distribuyo sobre la pulcrísima tierra que dejó Lacustre para mí. riego. huele tan bien a pesar del cemento y la mierda irrespirable de esta ciudaz.
compro una gerbera rosa chicle para mi ventana de flores. (la ventana izquierda es de flores; la derecha de cactus que darán flores.) la pongo en un macetero azul pitufo.
no paro de estornudar.
me corto el pelo, un pelo que era bastante largo y vuelve a ser corto. "quizá haya encontrado mi peluquería", me digo: una vez más, a la búsqueda de las tijeras bondadosas.
hago vinagreta en grandes cantidades y la pongo en una botella: he decidido que la mostaza va ser mi alimento principal esta primavera junto a la sempiterna cerveza y mi querencia súbita por las aceitunas.
decido sacar los libros que estaban en cajas desde que beluga se marchó (hace casi veintitrés meses) y colocarlos al tuntún en las estanterías que llevaban todo ese tiempo desnudas. saco algunos a la calle. quiero creer que los bibliófilos salen de incógnito de noche con sus grandes bolsillos vacíos.
pongo la última lavadora de trapos, sábanas y telas blancas que guardaba mi abuela: sesenta grados, programa número dos, lejía. las manchas del tiempo no se quitan. herrumbre.
hago semilleros de rúcula, lechugas y claveles chinos. descubro a mi edad que me gustan los claveles, tan densos y arrugados.
las lilas están a punto de reventar como pequeños racimos de mini uvas moradas-moradas. todo es posible.
¿anidarán los mirlos este año en el jardín, en el mismo nido desvencijado?
voy a pintar la puerta de casa de rosa (sí, rosa chicle): para que mi psicópata busque un verde botella con el que innovar sus pintadas. somos grafiteras.
escribo un correo titulado Micah P. y el humus; en él escribo esta frase: Me gustan los títulos, así, en general.
no llueve.
que llueva.
[he contado ocho mi en esta entrada.]
Etiquetas: abuela, animal, Micah P. Hinson
era arponauta a las 09:00
sí, son hermosos brotes.
Pinta la puerta de rosa chicle. Sí:)
También me encantan los claveles. Qué mala fama mas poco merecida¡¡¡¡será por las tonadilleras.....
Pásame el número de tu peluquera, que la mia me odia.
que gusto leerte...
Uf!! qué hiperactividad...yo soy de ritmo caribeño como me dicen por ahí. Pero me gusta tu hacer...con flores, alimentando tu hogar y ¿redecorando tu vida? Me llama mucho la atención tu casa...eso del jardín...se me hace tan raro pensar en un jardín en mitad de la ciudad...
Estoy tratando de pintar la puerta por dentro, pero no me decido por el color...
Oye...es mal día hoy para merendar?
Besos!!
¿hiperactividad? :-O
jajaja, es el piropo más inverosímil que me han echado nunca, Chris :-) gracias.
Me ha encantado el post :)
No me veo yo a la psicopata en verde botella, además negro sobre rosa queda la mar de resultón :P
Y yo he contado tres -za.
A veces en la vida hay que poner una peluquera. Entre otras cosas, claro.
Los brotes, lo mejor.
Yo últimamente me corto el pelo en una peluquería que regenta (como la de Clarín) una pareja joven y muy morena de angloparlantes Nigerianos.
Me ha gustado.
Pienso en contraste de vivos colores.
Los claveles chinos me traen recuerdos de la infancia.
Me encantan los cactus.
Imagino el olor a tierra mojada. Que llueva,si'!
:)
qué alegría leer todo esto...
y sí, que llueva pero ya...
que le llevo la vela a la virgen de la cueva, que ya cantan los pajaritos, que levantan las nubes que sí , que no ...
Besos.Lenteja